Dies gesagt, bin ich beim eigentlichen Thema dieses Beitrags angelangt: »Heureka«, das neue Tomte-Album, rotierte heute fünf Stunden im WG-Player und ist ersteindrucksmäßig genauso großartig wie die Platten zuvor. Wein und Stories satt.

Ist das ein Bild oder ein Nicht-Bild? Zeigt es etwas, was sonst nicht da ist? Ist es ein Selbstbild, repräsentiert es eine Idee oder ein Hinleben auf etwas, das ganz offensichtlich nicht existiert. Repräsentiert es noch ein weiteres? Das Image-geprägte Bild der Erwartungen an einen selbst, an andere in Bezug auf einen selbst. Sie sollen mich so sehen, wie ich das will. Nicht so, wie ich tatsächlich bin, sondern so, wie ich will, dass sie mich sehen. Ob das die Wahrheit ist, das weiß niemand, ob man die Wahrheit braucht, das auch nicht. Vielleicht findet sich die Wahrheit aber wie in einem Text zwischen den Zeilen. Die eigentliche Frage aber bleibt: Nähere ich mich der Sache an, der Kolumne, dem Image – oder umgekehrt, nähert sich die Sache mir an. Am Ende – und das ist die eigentliche Tragödie – gewinnt wohl doch immer das Bild der anderen.

Aber: Ich war Tourist. Schamlos den Canal Grande geilfinden, auf dem Vaporetto seekrank werden, früh aufstehen zwecks Sonnenaufgang, Cannelunghi fressen, Rotwein aus großen Gläsern trinken, das hatte schon was.

Natürlich kann man im J-Wagen auf der Josefstädter nicht seekrank werden, aber man könnte doch auch mal den Stephansdom photographieren, in die Gruften lugen oder Saugfischen im Haus des Meeres gegen die Näbel klopfen.

Nur: Das können wir nicht. Als zugereiste Geisteswiener müssen wir, um es mit den Worten Frank Lehmanns aus Regeners »Der kleine Bruder« zu sagen Raus aus der Touristenscheiße. Und das ist gut und das ist okay.

Es ist halt Weitergehzwang statt Ausgehzwang.

Und es ist hier daheim zu sein.

Die Architekturbiennale war mehr so ein Wechselbad, nicht der Gefühle (denn das meiste ließ mich kalt), sondern der Eindrücke. Der lauteste Gedanke war vielleicht folgender: Architekten können nicht ausstellen. In der Tat reicht es nicht, einen Raum mit Bauplänen zu tapezieren und hie und da Hohlphrasen dazu zu sprayen. Schlimm war das.

Aber es gab einige Ausnahmen, zuvorderst die Irische Ausstellung »The Lives of Spaces« und die von der Universität Venedig kuratierte »Jörn Utzon: The Architect’s Universe« (Jörn Utzon hat das Opernhaus in Sydney gebaut).

Am meisten Eindruck aber machten bei mir Droogs & Kesselskramer mit »S1ngletown«. Die Idee war folgende: Die Realität sieht so aus, dass der Normmensch in zehn Jahren alleine leben wird, dass aber Architektur und Design diesen Fakt in keinster Weise berücksichtigen. Gleichzeitig wurde diese Entwicklung zum Singlehaushalt aber auch aufs Feinste kritisiert.

Und nach zwei Tagen der Odyssee sprang mir eine wunderbare Option in die Iren (Irisse? Ires?): Straßenkunst.

Sehe, LeserIn!

Das hier gibt es auch in Wien, bilde ich mir ein:

God-Content in der Straßenkunst: Italien machts möglich.

Venedig. Du stankst nicht. Ich habe überlebt. Diese Klischees hast du vehement Lügen gestraft. Du warst aber teuer und seltsam vakant was VenezianerInnen angeht. Und die Abwesenheit von Parkbänken und Kneipen ließ mich kultivierter aussehen, als ich es bin.

Über deine Straßenkunst schreibe ich morgen.

Und seit nunmehr neun Monaten laufe ich motto- und parolenfrei durch das ereignisreiche Jahr. Natürlich, ›08 war auch das »Jahr nach der Kapitulation«, aber diese Hamburgreferenz beschwiegen Neumenschen mit Unverständnis. 

Nun also, da sich der Sommer derart frappant/nass/kalt nach Australien verzogen hat, lief mir eine kleine Parole über den Weg, die ich mir sogleich zu Herzen nahm und die ich, welch Wunder, sogar in meinen MO Einzug halten ließ.

Die Parole heißt selbstverständlich »BLOß NICHT IN VENEDIG STERBEN!« – und man könnte grundfalsch meinen, dass sich das Sterben in Venedig einfach durch Fernbleiben von der Lagunenstadt lösen ließe. Aber nein doch! Das ist metaphorisch gemeint: Nicht in Venedig sterben heißt, nicht soziale Grundkompetenzen wie Konversation, Smalltalk, Flirten und das eindeutig Kommunizierkönnen von Küssinteresse zu verlieren. Wenn man das tut, stirbt man in Venedig.

Damit ich in meiner (alphabetisch geordneten) Privatbibliothek eben diese Grundkompetenzen nicht verliere, bin ich auf ein Date gegangen. Dazu hat mich auch der Wassertrinker ungewollt angehalten. Ein Date, also: Ein Mensch, nicht schön, nicht interessant aber dafür: Philosophiestudent! Und mit denen, so erscheint es mir nach dieser Stichprobe, kann man nicht diskutieren. Immer diese Dekonstruktionsscheiße! Jeder Versuch sei doch ipso facto schon ein Scheitern! Meint dieser Mensch! Ja doch, sage ich! Heine habe ja die schönste Sprache, sagt er! Ich sage: vielleicht! Und er setzt an – und zitiert ein komplettes Gedicht!

Und nein, die Nacht war noch nicht vorbei! Der Mensch sagte: Die schönste Sprache sei ja Altgriechisch! Und er hob an und zitierte die Ilias! Im Hexameter! Auf Altgriechisch! Ich war fasziniert! Und angewidert! Es scheint der Mensch hätte nie aufgehört, wenn ich nicht meinen Wein auf dem Tisch ausgeleert hätte und gegangen wäre!

Hier nun sah ich folgendes ein: Ich werde nicht in Venedig sterben. Sondern dieser Mensch, der nicht merkt, wenn sein hochgestochenes Gelabere Würgreiz induziert, er sogar noch mehr auftischt, wo ich doch schon vor Fremdscham im Boden versinke.

Nach der Flucht ging es mir gut. Auch wenn ich für drei bis vier Jahre raus bin aus der Date-Geschichte. Ist ja nicht zum aushalten.

Bier mit Blick über die Ex-Stadt hat etwas ungemein befriedigendes, wenn auch der Aufwind die Fritten-Dämpfe von Europas erstem McDonald’s relativ penetrant mit sich in luftige Höhen trägt.

Ausserdem wollte ich meine Katze zur Lolcat degradieren. Ich habe mich dann aber dagegen entschieden – CAMOFLAG, UR DOIN IT RWONG!!1! ist unter ihrem Niveau.